Nací y fui tan feliz con The Beatles
como telón de fondo en mi adolescencia,
luego vendrían Creedence Clearwater Revival
y los locales Almendra, Sui Generis, Los Gatos.
Me hablaban del tango, y solo me sacaban
una sonrisa socarrona, como mueca de lo pasado.
Hablar de tango en la década del 60, del mayo francés,
de la revolución musical y la libertad que nos inflamaba
a todos, hasta llegar por así decirlo al descontrol,
era sinónimo de lo antiguo, del hombre llorando por una mujer
o de los cuchilleros orilleros del ilustre Jorge Luis Borges.
Pero como todo, la juventud se escurre entre los dedos.
Y luego de ser fan de una banda, los gustos amplíaron
la base de datos que poseia en mi cerebro.
Comprendí el tango, escuchando el “ Adiós Nónino”
del maestro e incomprendido maestro, Astor Piazzolla.
Y fue allí, que agregue a mi archivo personal
algunos tangos instrumentales, como otros con
voces como la del uruguayo Julio Sosa y el negro Lavie.
Así llegue a tener una colección no de objetos,
si de emociones y sentimientos que se expresan
a mis espaldas, cuando en este mismo momento escribo.
Tango que me hiciste mal, y sin embargo te quiero…
