Apología de la violencia

Me‌ ‌crucé‌ ‌con‌ ‌ella,‌ ‌era‌ ‌ya‌ ‌medianoche‌ ‌
su‌ ‌rostro‌ ‌mostraba‌ ‌profunda‌ ‌pesadumbre,‌ ‌
me‌ ‌miró‌ ‌observe‌ ‌lágrimas‌ ‌iluminadas‌ ‌
por‌ ‌las‌ ‌luces‌ ‌mortecinas‌ ‌de‌ ‌los‌ ‌focos‌ ‌en‌ ‌las‌ ‌aceras.‌ ‌

Tratando‌ ‌de‌ ‌no‌ ‌asustarla‌ ‌solo‌ ‌la‌ ‌salude,‌ ‌
comprendió‌ ‌que‌ ‌solo‌ ‌deseaba‌ ‌ayudarle,‌ ‌
se‌ ‌detuvo‌ ‌bruscamente‌ ‌y‌ ‌me‌ ‌acerque‌ ‌
la‌ ‌invite‌ ‌a‌ ‌conversar‌ ‌fuera‌ ‌de‌ ‌ese‌ ‌bosque‌ ‌
de‌ ‌cemento‌ ‌transformado‌ ‌en‌ ‌tierra‌ ‌de‌ ‌nadie.‌ ‌

No‌ ‌sé,‌ ‌quizás‌ ‌vio‌ ‌en‌ ‌mi‌ ‌actitud‌ ‌que‌ ‌alguien‌ ‌
podía‌ ‌sacarla‌ ‌de‌ ‌esa‌ ‌desazón‌ ‌que‌ ‌era‌ ‌evidente,‌ ‌
entramos‌ ‌al‌ ‌único‌ ‌viejo‌ ‌bar‌ ‌abierto‌ ‌todo‌ ‌el‌ ‌día‌ ‌
nos‌ ‌sentamos‌ ‌al‌ ‌fondo,‌ ‌éramos‌ ‌los‌ ‌únicos‌ ‌
dentro‌ ‌de‌ ‌un‌ ‌salón‌ ‌largo‌ ‌y‌ ‌angosto‌ ‌casi‌ ‌sin‌ ‌luces.‌ ‌

Bajo‌ ‌la‌ ‌vista‌ ‌y‌ ‌la‌ ‌deje‌ ‌llorar‌ ‌convulsivamente,‌ ‌ ‌
es‌ ‌lo‌ ‌que‌ ‌siempre‌ ‌he‌ ‌pensado‌ ‌que‌ ‌para‌ ‌contener‌ ‌
necesariamente‌ ‌uno‌ ‌debe‌ ‌tratar‌ ‌de‌ ‌absorber‌ ‌
la‌ ‌tristeza‌ ‌o‌ ‌el‌ ‌dolor‌ ‌del‌ ‌otro,‌ ‌eso‌ ‌llamado‌ ‌empatía.‌ ‌ ‌

La‌ ‌escuche‌ ‌en‌ ‌silencio‌ ‌por‌ ‌espacio‌ ‌de‌ ‌una‌ ‌hora,‌ ‌
luego‌ ‌de‌ ‌un‌ ‌par‌ ‌de‌ ‌rondas‌ ‌de‌ ‌té‌ ‌bien‌ ‌caliente‌ ‌
comenzó‌ ‌a‌ ‌decirme‌ ‌de‌ ‌los‌ ‌maltratos‌ ‌que‌ ‌recibía‌ ‌
que‌ ‌estaba‌ ‌harta‌ ‌de‌ ‌sentirse‌ ‌como‌ ‌una‌ ‌esclava‌ ‌
de‌ ‌un‌ ‌marido‌ ‌agresivo‌ ‌que‌ ‌volcaba‌ ‌en‌ ‌ella‌ ‌
cada‌ ‌vez‌ ‌que‌ ‌podía‌ ‌y‌ ‌sin‌ ‌razón,‌ ‌toda‌ ‌su‌ ‌ira.‌ ‌

En‌ ‌mis‌ ‌largos‌ ‌años‌ ‌de‌ ‌oficial‌ ‌de‌ ‌policía,‌ ‌
he‌ ‌intervenido‌ ‌en‌ ‌decenas‌ ‌de‌ ‌estos‌ ‌problemas.‌ ‌

Pero‌ ‌esta‌ ‌medianoche‌ ‌no‌ ‌estaba‌ ‌de‌ ‌servicio,‌ ‌
le‌ ‌dije‌ ‌si‌ ‌vivía‌ ‌lejos‌ ‌si‌ ‌en‌ ‌su‌ ‌casa‌ ‌estaba‌ ‌su‌ ‌marido,‌ ‌
me‌ ‌respondió‌ ‌que‌ ‌sí,‌ ‌le‌ ‌pedí‌ ‌su‌ ‌dirección‌ ‌y‌ ‌sus‌ ‌llaves‌ ‌
le‌ ‌recomendé‌ ‌que‌ ‌me‌ ‌esperara,‌ ‌volvería‌ ‌en‌ ‌breve.‌ ‌ ‌

Llegue‌ ‌al‌ ‌vetusto‌ ‌edificio‌ ‌de‌ ‌departamentos,‌ ‌
oscuro‌ ‌con‌ ‌sus‌ ‌paredes‌ ‌grafiteadas‌ ‌sin‌ ‌piedad,‌ ‌
me‌ ‌acerque‌ ‌a‌ ‌la‌ ‌puerta‌ ‌del‌ ‌departamento‌ ‌
escuche‌ ‌música‌ ‌caribeña‌ ‌con‌ ‌alto‌ ‌volumen,‌ ‌

Golpee‌ ‌y‌ ‌alguien‌ ‌desde‌ ‌adentro‌ ‌grito‌ ‌ ‌
-Quien‌ ‌carajo‌ ‌golpea‌ ‌la‌ ‌puerta‌ ‌a‌ ‌esta‌ ‌hora!-‌ ‌
-Le‌ ‌respondí‌ ‌¡Policía,‌ ‌abra‌ ‌la‌ ‌puerta!‌ ‌ ‌
-¿Que?…¿como?..‌ ‌balbuceo‌ ‌y‌ ‌abrió‌ ‌con‌ ‌un‌ ‌olor‌ ‌
a‌ ‌alcohol‌ ‌que‌ ‌se‌ ‌podía‌ ‌olfatear‌ ‌a‌ ‌diez‌ ‌cuadras‌ ‌

¿‌Tu‌ ‌eres‌ ‌Juan‌ ‌María,‌ ‌el‌ ‌marido‌ ‌de‌ ‌Amanda?‌ ‌
-Sí‌ ‌me‌ ‌contestó,‌ ‌poniendo‌ ‌cara‌ ‌de‌ ‌inocente-‌ ‌
Lo‌ ‌agarre‌ ‌de‌ ‌la‌ ‌camisa‌ ‌y‌ ‌lo‌ ‌puse‌ ‌contra‌ ‌la‌ ‌pared‌ ‌
al‌ ‌mismo‌ ‌tiempo‌ ‌un‌ ‌rodillazo‌ ‌en‌ ‌los‌ ‌testículos,‌ ‌
le‌ ‌recomendó‌ ‌que‌ ‌no‌ ‌intentara‌ ‌defensa‌ ‌alguna.‌ ‌ ‌

-Mira‌ ‌le‌ ‌dije;‌ ‌soy‌ ‌un‌ ‌primo‌ ‌de‌ ‌Amanda‌ ‌a‌ ‌quien‌ ‌
no‌ ‌veía‌ ‌hace‌ ‌tiempo,‌ ‌casi‌ ‌desde‌ ‌que‌ ‌éramos‌ ‌niños‌ ‌ ‌
y‌ ‌sabes‌ ‌estoy‌ ‌al‌ ‌tanto‌ ‌de‌ ‌tus‌ ‌golpes,‌ ‌escupitajos‌ ‌
todo‌ ‌aquello‌ ‌que‌ ‌un‌ ‌verdadero‌ ‌hombre‌ ‌no‌ ‌debería‌ ‌hacer-‌ ‌
-¿Me‌ ‌entiendes,‌ ‌no?‌-‌

Retorciéndose‌ ‌y‌ ‌aun‌ ‌doblado‌ ‌por‌ ‌el‌ ‌dolor,‌ ‌asintió‌ ‌
moviendo‌ ‌la‌ ‌cabeza‌ ‌una‌ ‌y‌ ‌otra‌ ‌vez,‌ ‌afirmándolo.‌ ‌

Cerré‌ ‌la‌ ‌amable‌ ‌charla‌ ‌dando‌ ‌casi‌ ‌una‌ ‌orden,‌ ‌
-Sabes‌ ‌Amanda‌ ‌te‌ ‌dejara,‌ ‌no‌ ‌la‌ ‌mereces‌ ‌
si‌ ‌se‌ ‌te‌ ‌ocurre‌ ‌alguna‌ ‌estupidez‌ ‌del‌ ‌precinto‌ ‌
volveré‌ ‌muy‌ ‌rápido‌ ‌no‌ ‌solo‌ ‌a‌ ‌darte‌ ‌un‌ ‌rodillazo,‌ ‌ ‌
sino‌ ‌a‌ ‌partirte‌ ‌tu‌ ‌cabeza‌ ‌y‌ ‌llevarte‌ ‌a‌ ‌una‌ ‌bonita‌ ‌celda,‌ ‌
iniciando‌ ‌el‌ ‌camino‌ ‌de‌ ‌la‌ ‌instrucción‌ ‌y‌ ‌no‌ ‌es‌ ‌amenaza‌ ‌
pero‌ ‌si‌ ‌me‌ ‌entero‌ ‌que‌ ‌tienes‌ ‌antecedentes‌ ‌tu‌ ‌vida‌ ‌
será‌ ‌ese‌ ‌infierno‌ ‌tan‌ ‌temido‌ ‌que‌ ‌todos‌ ‌dicen.-‌ ‌

-Asintió‌ ‌con‌ ‌la‌ ‌cabeza,‌ ‌luego‌ ‌que‌ ‌le‌ ‌metiera‌ ‌
un‌ ‌golpe‌ ‌en‌ ‌la‌ ‌nariz,‌ ‌porque‌ ‌me‌ ‌había‌ ‌ ‌
hecho‌ ‌perder‌ ‌mi‌ ‌franco.-‌ ‌y‌ ‌considere‌ ‌justo‌ ‌el‌ ‌pago,‌ ‌

Volví‌ ‌al‌ ‌bar,‌ ‌Amanda‌ ‌estaba‌ ‌en‌ ‌la‌ ‌misma‌ ‌mesa‌ ‌
se‌ ‌veía‌ ‌impaciente‌ ‌algo‌ ‌normal‌ ‌para‌ ‌una‌ ‌mujer,‌ ‌
cansada‌ ‌de‌ ‌ser‌ ‌un‌ ‌objeto,‌ ‌a‌ ‌la‌ ‌vez‌ ‌una‌ ‌muñeca‌ ‌rota.‌ ‌

-¿Tienes‌ ‌donde‌ ‌ir‌ ‌Amanda?-‌ ‌ ‌
-Si‌ ‌me‌ ‌dijo‌ ‌-con‌ ‌mis‌ ‌padres…-‌ ‌
-Bueno,‌ ‌ve‌ ‌con‌ ‌ellos‌ ‌e‌ ‌inicia‌ ‌tu‌ ‌divorcio-‌ ‌
-Tu‌ ‌hombre‌ ‌está‌ ‌avisado‌ ‌y‌ ‌creo‌ ‌que‌ ‌no‌ ‌te‌ ‌molestara-‌ ‌
-Igual‌ ‌toma‌ ‌mi‌ ‌tarjeta‌ ‌y‌ ‌me‌ ‌llamas‌ ‌si‌ ‌es‌ ‌necesario.-‌ ‌

Salimos‌ ‌juntos‌ ‌del‌ ‌bar‌ ‌nos‌ ‌despedimos,‌ ‌me‌ ‌agradeció‌ ‌
camine‌ ‌en‌ ‌el‌ ‌medio‌ ‌de‌ ‌la‌ ‌bruma‌ ‌de‌ ‌la‌ ‌madrugada,‌ ‌
ya‌ ‌me‌ ‌sentía‌ ‌tanto‌ ‌o‌ ‌igual‌ ‌como‌ ‌aquel‌ ‌“último‌ ‌boy‌ ‌scout”‌ ‌.‌

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