5 poemas de Javier Velaza

Javier Velaza (Castejón, Navarra, 1963) es catedrático de Filología Latina en la Universidad de Barcelona. Como poeta ha publicado Mar de amores y latines (1996), De un dios bisoño (1998), Los arrancados (2002), Enveses (2018) y De mudanzas (2020).

«El campamento de los aqueos es una poderosa alegoría. Javier Velaza inscribe en la gran tradición poética el mal que se cierne sobre la humanidad desde hace dos años: Semejante a la noche, así dirán que vino. Del canto de Homero procede el tono épico. Del sufrimiento de la multitud emerge una meditación única sobre los nuevos héroes. Entre ellos se alza la voz de este poeta firme y cosmopolita, que tutea a Riba, Auden o Ajmátova. Todas las categorías del lenguaje (incluyendo las letras o los tiempos verbales) aportan su fuerza a esta escritura que, como poesía auténtica, tiene algo de promesa, si no de profecía secretamente esperanzada. Este es un libro en el que anda suelto el futuro. Velaza escribe audazmente, ya con mayúsculas, el nombre insólito / del Día En Que Empezamos Nuevamente».

Juan Antonio González Iglesias

Zenda adelanta cinco poemas del libro.

***

DECRETO

Con la voz más solemne que pudieron sacar

de sus gargantas trémulas y el ademán del mármol,

salieron a decir encerraos en casa

por lo que más queráis, o encerraos en casa

por los que más queráis, o no sabes qué fue

lo que dijeron, porque quién oye claramente

mientras el miedo aúlla, o quién puede entender

la verdad imposible de lo para no dicho,

en fin, dijeron algo, no dijeron deprisa,

lo recuerdas muy bien, pero no hacía falta,

porque aquella palabra crepitaba en sus ojos,

y tú fuiste y cerraste la puerta de tu casa

por lo que tú más quieres, que todavía no sabes

lo que es, pero sabes que lo quieres, y echaste

los cerrojos y dividiste el mundo

en dos mitades y erigiste entre ellas

un muro infranqueable y desde entonces

nunca más has sabido si te quedaste dentro

o fuera.

***

LA HABITACIÓN OSCURA

Junto a tu habitación, la habitación oscura.

Vives en el umbral de su puerta invisible,

ordenando rutinas, clasificando horas

hasta el momento exacto. Eres el elegido

y has aprendido el arte de paladear la espera.

De pronto, algo te invoca por tu nombre. Y pasas.

La luz negra es silencio que ilumina el sonido

del prodigio. Lo palpas un instante. Y se va.

Y eso es todo. Después, sales de nuevo y vuelves

a esta vieja tarea de destruir el mundo.

***

SECUELAS

El tiempo de tu infancia era redondo.

Como la esfera del reloj de comunión.

Como la hostia que te administrara

un fraile orondo, como su tonsura.

Como el balón de cuero que no te regalaron.

Como los círculos absortos de los viejos

removiendo el café al final de la fiesta.

De aquel tiempo te quedan secuelas indelebles:

esa manía tuya de darle cuerda al mundo,

la obsesión por seguir agnóstico y esbelto,

el recelo hacia quien tuvo cuanto quiso,

y esta única forma posible de esperanza:

remover el café en sentido contrario.

***

CATÁBASIS

Sales de casa huido de ti mismo. Necrópolis

de vivos, la ciudad te espía entre cipreses

y sospecha que buscas aquello que perdiste,

y no entiendes qué es. Y no te tiene lástima.

En medio del camino de la vida te sabe,

sin dirección. Te enfocan las luces del crepúsculo

y desfallecen. Pasas junto a la vieja iglesia:

los dioses han dejado de creer en nosotros

porque les dimos miedo. Te saludan,

con la mirada mate de la hulla,

tres almas enfundadas en sus cuerpos

insepultos: van al baile de máscaras.

En los parques el viento arremolina

portadas de periódico que informan

del fin del fin del mundo. ¿Qué canción

te sacará de allí, rota tu lira?

¿A qué rama aferrarte, si te hundieses?

En las sesiones golfas de los cines

se proyecta el futuro en versión

original, oferta dos por uno.

El diablo sabe que eres como él,

el más sabio de todos los idiotas,

el más audaz de todos los cobardes,

el más alegre de los hombres tristes,

y no puja por ti. En el Paradise

no permiten entrar con tus sandalias

de pecador. Y ya es la del alba,

y un día más esta ciudad te observa

de reojo volver despacio al purgatorio

de tu casa igual que regresan los héroes:

con las manos vacías de esperanza

y esta injustificable fe en el hombre.

***

ANOCHECER EN MONASTIRAKI

Incomprender el mundo. Esta tarde

en esta terraza de Monastiraki,

con una copa de retsina, iluminado

por la sombra sagrada de la Acrópolis,

sabes bien que esa es la auténtica misión:

incomprender el mundo. Los turistas

y los gatos regresan de aplaudir

la caída del sol en el Areópago.

Atenas anochece apenas sin dolor.

No hay un sitio en el mundo donde mejor se sienta

que todo ha sido inútil aunque haya sido hermoso.

Esta arena que pisas contiene todavía

fragmentos de la copa de Sócrates, Pericles

bajó por esa cuesta ya enfermo de la peste.

Ahí mismo, donde ese camarero

esboza con tres pasos torpones un sirtaki,

alguien mató a los dioses hace mucho. También

tú has matado lo tuyo por el sueño

griego de la razón, la gran metáfora.

Pero no te arrepientes. Tú anocheces

apenas sin dolor también y das por bueno

que todo ha sido hermoso aunque haya sido inútil.

Ahora eres solo otro turista más

que pasea sin rumbo entre las ruinas

abandonadas ya del pensamiento

—si hoy es martes, debe de ser Platón

quien nos explica el mundo inexplicable,

si es miércoles, Byung-Chul Han—,

y, cuando cae el sol, aplaudes indolente

y buscas junto a un gato una terraza

donde tomar tu copa de retsina

e incomprender perfectamente el mundo.

—————————————

Autor: Javier Velaza. Título: El campamento de los aqueos. Editorial: Visor. Venta: Todos tus libros, Amazon, Fnac y Casa del Libro.

Imagen de portada:  Portada de “El campamento de los aqueos”

FUENTE RESPONSABLE: Zenda. Apuntes, Libros y Cía. Por Laura Di Verso. Editor: Arturo Pérez-Reverte. 21 de mayo 2022

Sociedad y Cultura/Literatura/Poesía

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