Poemas de Adrián Guerrero Alcoba

I

Es el Ahora

un puente bien clavado entre dos

nadas

que se erige a cada paso

y a cada paso se evapora.

II

Niebla

Te alzas con quietud ceremoniosa,

neblina helada —eco remansado

de la remota juventud del agua.

Oh incorpóreo ensimismamiento:

como toda ancianidad,

eres, todo tú, marchita remembranza

de tu fulgor pasado.

Oh vaporosa, reposada fuga,

tu ser, neblina,

parece estar de orillas conformado,

de seres que entreverse sólo pueden,

que solamente existen de reojo…

Neblina:

velo tenue que retratas

la indecisa existencia del olvido.

III

Su mirada está izada a media asta.

Lejanísima mirada asoladora

más arrebatadora que los llantos,

que suenan a artificio, a impostura,

al lado del silencio hecho de sombra

de su mirada de insondable hondura.

Son vanas las palabras, son espuma

muriéndose en las playas del Dolor,

esa isla remotamente interna

a la que sólo el náufrago arribó.

Todo verbal consuelo nace muerto;

preferible un abrazo silencioso

que ser eco de la convención mediocre

en la que incurre uno por defecto.

Su silencio sólo acoge otro silencio.

IV

¿Y si aquello que creo que ha escapado

—en fuga irreversible, insobornable—

es lo que todavía no ha llegado?

¿Confundo la esperanza y la añoranza?

¿Se ha vestido el futuro de pasado

con los jirones que el presente lanza?

V

Viento

Al mismo tiempo eres, viento,

blando cincel de nubes y arboledas

y repentino mar cuyas orillas

son los contornos ciegos de las cosas

que encuentra tu inasible

presencia en el camino.

Son ínsulas efímeras los cuerpos

abrazados por la seda

de tu intangibilidad.

Eres, brisa o viento,

un pasajero océano

surcado por la balsa

temblorosa del aroma,

que porta en sí el exótico

e imprevisto presente

de sus viajes a indelebles

aunque inaccesibles reinos:

la semilla presurosa del recuerdo.

VI

Enteros solamente en el abrazo,

se imanan nuestros cuerpos; laten frío:

necesitan, por el temblor mordidos,

vestirse con la desnudez del otro,

naufragar en los relieves abismales

del blando cielo que es el cuerpo amado,

caricias profundísimas que alcancen

la altura soterrada de las almas…

Cada caricia, que hacia el goce viaja,

desde que parte llega a su destino

y lo abandona en cuanto se detiene.

Cada ocasión los dedos inauguran

el mismo antiguo camino del goce.

Goce inefable, cada vez renaces

cual si por vez primera florecieses:

con la repetición siempre distinta

de los atardeceres, los albores,

el dolor, la alegría, la muerte.

VII

Tu muerte

Contemplo esta apacible, sonriente

convalecencia dócil del otoño.

Las únicas que a sucumbir resisten

son las fieramente agónicas,

humanamente tercas

garras de las ramas

que en vano buscan apresar

la inmarchitable, aérea

melena de las brisas…

Los ausentes —pienso

presenciando tal escena—

son aquellas, son aquellos,

que ya de nuestro lado

no habrán de irse nunca,

que anúdanse a nosotros

con lazos de silencio.

Tu muerte fue una muerte

lentísima, pacífica,

una de esas muertes sacras que,

tras mortificarlo,

vivifica al que se queda,

pues le guía,

a través

de la senda pedregosa

y angosta del dolor,

hasta el cercano aunque ignoto,

abierto aunque velado,

fulgente aunque escondido

vergel bien florecido

del amor hacia la vida

y hacia todo lo nacido.

Contemplo,

con los ojos del recuerdo,

tu muerte;

con los ojos del ahora,

mi vida

y los descubro indisociables

como alma y gesto.

VIII

Cállame

con tus palabras

y háblame

de tus silencios.

Imagen de portada: Adrián Guerrero Alcoba. Escritor español (Barcelona, 1992). Es graduado en Filosofía y cursó un máster en Filosofía Política y Derechos Humanos. Trabaja como profesor en una academia.

FUENTE RESPONSABLE: Letralia. Tierra de Letras. 12 de septiembre 2022.

Sociedad y Cultura/Literatura/Poesía

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